|
|
Al corvo della tristezza
ho promesso i miei occhi.
Sorretto da un bastone di fortuna
solo e dolente vagherò
come il fantasma del canto.
Il vento tra le ossa sarà la mia cetra.
Lacere le bianche vesti del vegliardo.
A gente in cammino griderò i miei versi
al riparo di quel che rimane
degli alberi o tra le rovine.
Canterò le gesta dell’uomo stolto
perché di eroi è stata orfana
la terra.
E dagli occhi scavati scenderanno lacrime
neri rigagnoli misti a sangue.
Carico di tristezza e infelicità
invaso dalla malinconia dell’essere
di un dolore invisibile mi struggo.
Di notte o quando sono solo
il fiume dei perché della vita
sfocia nell’oceano della morte.
Il buio della mia ignoranza m’invade.
Ed è allora che vorrei
le certezze dell’uomo di fede
la dialettica del filosofo
l’ispirazione dei poeti
e un sole nella mente
a illuminare la mia anima.
Per non sentirmi un
esiliato al mondo
un’ombra carico di dolore.
Come l’intonaco della casa
sbriciolati i ricordi
dal vento degli anni portati via.
Scarna e ossuta, m’appare la casa
nei suoi contorni d’abbandono
mi rispecchio.
Ti saluto, oleandro in fiore!
Con la tua gioiosa presenza
hai tenuto lontano sterpaglie e rovi.
Sono io
la celestiale rosa
e il verme
che la consumerà.
|
|
Ah, l’anima mia!
Dura come una pietra
scavata come lo scoglio
modellata dal dolore
levigata dalla felicità.
Quante lacrime
in questo cammino sul mondo
di gioia e disperazione.
Strana unità di misura le lacrime.
Come il guscio d’un riccio al sole
come una conchiglia sulla spiaggia
si spaccherà questa pietra
si sgretolerà questo scoglio
sabbia di un futuro lontano
dall’oceano della quiete bagnato.
Stormire d’alberi all’improvviso
Un vento capriccioso si compiace ad agitarli
sotto fisse stelle nel cielo della sera.
Capriccioso, come il mio errante destino.
Agitato, come i miei tristi pensieri.
Fisso, come il ricordo dei miei cari morti.
Cadere come una foglia ingiallita
il mio ultimo addio al mondo
e nella caduta raggiungere le stelle.
Acqua che scivola sulla pelle
raggrinzita del tempo
ricordi diluiti nella stessa acqua dolciastra
che no sa più né di dolore né di gioia.
Vuota memoria, forfora d’oblio.
riempito di un altro vuoto che non è vita.
Con i piedi trasformati in un bronzo verdastro,
m’aggrappo a una ciocca di capelli
della speranza, per non affondare.
Il mio vuoto guscio
rifugio delle alghe e le cozze del rimpianto.
Che ne sarà di me ?
Ho una casa senza cantina e soffitta,
di robivecchi sono solo io.
In quale sgabuzzino mi adageranno?
Scrivere è stato il mio destino.
A chi interesserà la mia sofferta poesia?
Chi si alzerà dal salotto o la camera da letto
perché si è rammentato di un mio verso?
La porta semiaperta farà entrare il vento
i fogli ingialliti sparpagliando per terra
in forma di polvere separandomi da loro.
Che ne sarà della mia poesia?
In quale bancarella mi sbatteranno?
|
